Quand je fouillais mes vieux grimoires, Pour te réciter ces histoires Que tu suivais d'un air vainqueur, O mon fils! ma chère espérance! Tu me rendais ma douce enfance, Je sentais renaître mon coeur.

Maintenant l'âtre est solitaire, Autour de moi tout est mystère, On n'entend plus de cris joyeux. Malgré les larmes de ta mère, Dieu t'a rappelé de la terre, Mon pauvre ange échappé des cieux!

La mort a dissipé mon rêve, Et c'est en pleurant que j'achève Ce recueil fait pour t'amuser; Je ne vois plus ton doux sourire; Le soir, tu ne viens plus me dire: «Grand-père,--une histoire,--un baiser.»

Que m'importe à présent la vie, Et ces pages que je dédie A ton souvenir adoré? Je n'ai plus de fils qui m'écoute Et je reste seul sur la route, Comme un vieux chêne foudroyé!

A vous ce livre, heureuses mères! De ces innocentes chimères Égayez vos fils triomphants! Dieu vous épargne la souffrance, Et vous laisse au moins l'espérance De mourir avant vos enfants!