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Era la tarde, y la hora En que el sol la cresta dora De los Andes.—El Desierto Inconmensurable, abierto, Y misterioso a sus pies Se extiende;—triste el semblante, Solitario y taciturno Como el mar, cuando un instante Al crepúsculo nocturno, Pone rienda a su altivez. Jira en vano, reconcentra zure Su inmensidad, y no encuentra La vista, en su vivo anhelo, Do fijar su fugaz vuelo. Como el pájaro en el mar. Doquier campos y heredades Del ave y bruto guaridas, Doquier cielo y soledades De Dios sólo conocidas. Que él sólo puede sondar. A veces la tribu errante Sobre el potro rozagante, Cuyas crines altaneras Flotan al viento ligeras, Lo cruza cual torbellino, Y pasa; o su toldería Sobre la grama frondosa Asienta, esperando el día Duerme, tranquila reposa. Sigue veloz su camino. ¡Cuántas, cuántas maravillas. Sublimes y a par sencillas. Sembró la fecunda mano De Dios allí!—¡Cuánto arcano Que no es dado al mundo ver! La humilde yerba, el insecto, La aura aromática y pura; El silencio, el triste aspecto De la grandiosa llanura, El pálido anochecer. Las armonías del viento, Dicen más al pensamiento, Que todo cuanto. a porfía La vana filosofía Pretende altiva enseñar. ¡Qué pincel podrá pintarlas. Sin deslucir su belleza! ¡Qué lengua humana alabarlas! Sólo el genio su grandeza Puede sentir y admirar. Ya el sol su nítida frente Reclinaba en occidente, Derramando por la esfera
