Quoi ! le beau nom de fille est un titre, ma sœur,

Dont vous voulez quitter la charmante douceur ?

Et de vous marier vous osez faire fête ?

Ce vulgaire dessein vous peut monter en tête ?

Henriette.

Oui, ma sœur.

Armande.

Ah ! ce oui se peut-il supporter ?

Et sans un mal de cœur sauroit-on l’écouter ?

Henriette.

Qu’a donc le mariage en soi qui vous oblige,

Ma sœur… ?

Armande.

Ah ! mon Dieu ! fi !

Henriette.

Comment ?

Armande.

Ah ! fi ! vous dis-je.

Ne concevez-vous point ce que, dès qu’on l’entend,

Un tel mot à l’esprit offre de dégoûtant,

De quelle étrange image on est par lui blessée,

Sur quelle sale vue il traîne la pensée ?

N’en frissonnez-vous point ? et pouvez-vous, ma sœur,

Aux suites de ce mot résoudre votre cœur ?

Henriette.

Les suites de ce mot, quand je les envisage,

Me font voir un mari, des enfants, un ménage ;

Et je ne vois rien là, si j’en puis raisonner,

Qui blesse la pensée, et fasse frissonner.

Armande.

De tels attachements, ô ciel ! sont pour vous plaire ?

Henriette.

Et qu’est-ce qu’à mon âge on a de mieux à faire

Que d’attacher à soi, par le titre d’époux,

Un homme qui vous aime et soit aimé de vous ;

Et, de cette union de tendresse suivie,

Se faire les douceurs d’une innocente vie ?

Ce nœud bien assorti n’a-t-il pas des appas ?

Armande.

Mon Dieu, que votre esprit est d’un étage bas !

Que vous jouez au monde un petit personnage,

De vous claquemurer aux choses du ménage,

Et de n’entrevoir point de plaisirs plus touchants