Cierto día, en el instante en que nos sentábamos á la mesa, me dijo Sherlock Holmes: —Mucho siento, querido Watson, tener que ausentarme por unas cuantas horas.

—¿A dónde vais?

—A King's Pyland.

No me sorprendió la contestación. Lo verdaderamente extraño era que Sherlock Holmes no hubiera intervenido ya en aquel acontecimiento que había conmovido toda Inglaterra y que era objeto de todas las conversaciones.

Hacía ya algunos días que le veía preocupado, dando interminables paseos á lo largo del salón, con las cejas fruncidas, la cabeza inclinada, la pipa continuamente llena de tabaco, el más negro y más fuerte que pudo encontrar y sordo á los ruidos y á las palabras. A pesar de su silencio, yo sabía á qué atenerme respecto de la causa de sus meditaciones. Unicamente un sólo problema era capaz de absorberle de tal manera durante aquellos días: la misteriosa desaparición de Silver Blaze—el caballo célebre, favorito de la Wessex Cap,—y la trágica muerte de su picador. Así es que al anunciarme de improviso que pensaba ir al terreno donde tuvo lugar el suceso, no hizo más que contestar á mis secretas esperanzas y confirmar mis juicios.

—Si no os molestara, tendría sumo agrado en acompañaros.

—Al contrario, querido Watson, me alegraré muchísimo; creo que no perderéis el tiempo, porque hay en este asunto circunstancias tan extraordinarias que lo hacen sumamente curioso. Tenemos el tiempo justo para llegar á la estación de Paddington y tomar el tren inmediatamente. Durante el viaje os pondré al corriente de cuanto sé. Os agradecería infinito que llevaseis los gemelos de campo.

Una hora después, instalados en un departamento de primera clase, rodábamos á todo vapor camino de Exeter. Mi compañero había comprado en la estación multitud de periódicos, y en cuanto entramos en el vagón se puso á leer, no dejándolo hasta Reading. Al salir de esta estación, sacó la pitillera, me ofreció un cigarro, encendió él otro y se puso á mirar por la ventanilla. Luego, y después de mirar el reloj, me dijo: