Y sentimos la vida pura, clara, real, cuando la envuelve la dulzura primaveral.

TÚ QUE ESTÁS LA BARBA EN LA MANO meditabundo, ¿has dejado pasar, hermano, la flor del mundo?

Te lamentas de los ayeres con quejas vanas: ¡aún hay promesas de placeres en los mañanas!

Aún puedes casar la olorosa rosa y el lis, y hay mirtos para tu orgullosa cabeza gris.

El alma ahita cruel inmola lo que la alegra, como Zingua, reina de Angola, lúbrica negra.

Tú has gozado de la hora amable, y oyes después la imprecación del formidable Eclesiastés.

El domingo de amor te hechiza; mas mira cómo llega el miércoles de ceniza; Memento, homo ...

Por eso hacia el florido monte las almas van, y se explican Anacreonte y Omar Kayam.

Huyendo del mal, de improviso se entra en el mal por la puerta del paraíso artificial.

Y, no obstante, la vida es bella, por poseer la perla, la rosa, la estrella y la mujer.

Lucifer brilla. Canta el ronco mar. Y se pierde Silvano oculto tras el tronco del haya verde.

Y sentimos la vida pura, clara, real, cuando la envuelve la dulzura primaveral.

¿Para qué las envidias viles y las injurias, cuando retuercen sus reptiles pálidas furias?

¿Para qué los odios funestos de los ingratos? ¿Para qué los lívidos gestos de los Pilatos?

¡Si lo terreno acaba, en suma, cielo e infierno, y nuestras vidas son la espuma de un mar eterno!

Lavemos bien de nuestra veste la amarga prosa; soñemos en una celeste, mística rosa.

Cojamos la flor del instante; ¡la melodía de la mágica alondra cante la miel del día!

Amor a su fiesta convida y nos corona. Todos tenemos en la vida nuestra Verona.