RICARDO. Debajo de ser disfraz, hay licencia para todo; que aun el cielo en algún modo es de disfraces capaz. ¿Qué piensas tú que es el velo con que la noche le tapa? Una guarnecida capa con que se disfraza el cielo. Y para dar luz alguna, las estrellas que dilata son pasamanos de plata, y una encomienda la luna.

DUQUE. ¿Ya comienzas desatinos?

FEBO. No, lo ha pensado poeta de estos de la nueva seta, que se imaginan divinos.

RICARDO. Si a sus licencias apelo, no me darás culpa alguna; que yo sé quien a la luna llamó requesón del cielo.

DUQUE. Pues no te parezca error; que la poesía ha llegado a tan miserable estado, que es ya como jugador de aquellos transformadores, muchas manos, ciencia poca, que echan cintas por la boca, de diferentes colores. Pero dejando a otro fin esta materia cansada, no es mala aquella casada.

RICARDO. ¿Cómo mala? ¡Un serafín! Pero tiene un bravo azar, que es imposible sufrillo.

DUQUE. ¿Cómo?

RICARDO. Un cierto maridillo que toma y no da lugar.

FEBO. Guarda la cara.

DUQUE. Ése ha sido siempre el más cruel linaje de gente de este paraje.

FEBO. El que la gala, el vestido y el oro deja traer tenga, pues él no lo ha dado, lástima al que lo ha comprado; pues si muere su mujer, ha de gozar la mitad como bienes gananciales.

RICARDO. Cierto que personas tales poca tienen caridad, hablando cultidiablesco, por no juntar las dicciones.

DUQUE. Tienen esos socarrones con el diablo parentesco; que, obligando a consentir, después estorba el obrar.

RICARDO. Aquí pudiera llamar; pero hay mucho que decir.

RICARDO. Una madre beata que reza y riñe a dos niñas entre majuelos y viñas, una perla y otra plata.