CIPRIANO. En la amena soledad de aquesta apacible estancia, bellísimo laberinto de flores, rosas y plantas, podéis dejarme, dejando conmigo—que ellos me bastan por compañía—los libros que os mandé sacar de casa; que yo, en tanto que Antioquía celebra con fiestas tantas la fábrica de ese templo que hoy a Júpiter consagra, y su traslación, llevando públicamente su estatua adonde con más decoro y honor esté colocada, huyendo del gran bullicio que hay en sus calles y plazas, pasar estudiando quiero la edad que al día le falta. Idos los dos a Antioquía, gozad de sus fiestas varias, y volved por mí a este sitio cuando el sol cayendo vaya a sepultarse en las ondas, que entre oscuras nubes pardas al gran cadáver de oro son monumentos de plata. Aquí me hallaréis.

MOSCÓN. No, puedo, aunque tengo mucha gana de ver las fiestas, dejar de decir, antes que vaya a verlas, señor, siquiera cuatro o cinco mil palabras. ¿Es posible que en un día de tanto gusto, de tanta festividad y contento, con cuatro libros te salgas al campo solo, volviendo a su aplauso las espaldas?

CLARÍN. Hace mi señor muy bien; que no hay cosa más cansada que un día de procesión entre cofadres y danzas.

MOSCÓN. En fin, Clarín, y en principio, viviendo con arte y maña, eres un temporalazo lisonjero, pues alabas lo que hace, y nunca dices lo que sientes.

CLARÍN. Tú te engañas, que es el mentís más cortés que se dice cara a cara; que yo digo lo que siento.

CIPRIANO. Ya basta, Moscón; ya basta, Clarín. Que siempre los dos habéis con vuestra ignorancia de estar porfiando, y tomando uno de otro la contraria. Idos de aquí, y, como digo, volved aquí cuando caiga la noche, envolviendo en sombras esta fábrica gallarda del universo.